Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste appartement du quartier de Bloomsbury, simple du tumulte des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure natif d’un

Les Premiers Pas marie vivait dans le petit village de st jean, niché au paume de certaines collines verdoyantes de la campagne française. Ce seul havre de paix, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans le temps. Chaque matin, le soleil se levait sur st jean, illuminant les champs de lavande et les vergers